Un cuadro de Dalí.

Pasas la siguiente página y todo vuelve a ser una espiral de palabras

sin fin,

sin sentido,

sin amor.

Llegas a ese punto en el que todo importa nada,

donde hasta el miedo se ha echado a correr

y el tiempo ha quedado reducido a un espacio con música.

Y las horas pasan sentadas frente a ti.

Ya no queda luz,

ni ideas,

ni ganas.

En el espejo hay un tú que se parece a ti pero no eres tú.

La casa se parece a un cuadro de Dalí.

Las voces de la calle parece que te gritan.

Y los rincones te miran esperando un poco de atención.

No hay mayor infierno que la duda.

Y no hay mal que por bien no venga.

Tenía algo que decir pero ya no me acuerdo.

Había algo que sentía, que quería.. y ya no sé dónde está.

Ahora hay un vacío que no entiendo de dónde a venido.

Tal vez sea algo relacionado con mis neuronas espejo

y puede que le haya robado los sentimientos a otro.

La verdad es que estoy cansada del frío que nunca se marcha,

de mi piel de lija,

de los bordes de mis ojos

y de mi incontinente ansia que nunca se sacia.

Harta de papeles en blanco que ya no soy capaz de rellenar

y de otros ocupados por letras que jamás me interesarán.

Del cenicero abarrotado,

del movimiento de tierra enfrente del balcón

y de la luz gris.

Agotada de los días iguales,

del tiempo sin nada y de dejar pasarlo.

Como aquel que abre el grifo y deja el agua corriendo,

que se escape,

que fluya,

que marche,

que se gaste.