¿No entiendes que yo a su lado me siento insignificante?

Ella consigue todo lo que yo querría conseguir.

Y yo solo soy un intento de algo. Un defecto de fábrica.

Y cada vez que la nombras se me cae el mundo encima.

Ni siquiera son celos. Ojala lo fueran.

Es impotencia.

Me vuelvo pequeña.

Hoy es el día de las cosas nunca saldrán como deberían..

¿Y si nos reímos?

Te he echado de menos hoy, exactamente igual que ayer.

Apenas queda nada,

apenas mil palabras.. quedan.

Queda sólo el silencio

que hace estallar la noche fría y larga,

la noche que no acaba.

Sólo eso queda.

Frente a frente bajamos la mirada, pues ya no queda nada de que hablar. .

Nada.

Queda un gesto amable para no hacer la vida insoportable

y así ahogar las penas.

Sólo eso queda...

No importa cuántos cuchillos nos clavemos en la espalda.

Siempre nos la cubriremos el uno al otro..

Y lo siento.

Tal vez en otra vida.

Tal vez en otras noches cuando tengamos otros sueños diferentes

podremos intentar de nuevo el juego que nos ha quedado pendiente

o podremos olvidarnos para siempre.

Un cuadro de Dalí.

Pasas la siguiente página y todo vuelve a ser una espiral de palabras

sin fin,

sin sentido,

sin amor.

Llegas a ese punto en el que todo importa nada,

donde hasta el miedo se ha echado a correr

y el tiempo ha quedado reducido a un espacio con música.

Y las horas pasan sentadas frente a ti.

Ya no queda luz,

ni ideas,

ni ganas.

En el espejo hay un tú que se parece a ti pero no eres tú.

La casa se parece a un cuadro de Dalí.

Las voces de la calle parece que te gritan.

Y los rincones te miran esperando un poco de atención.

No hay mayor infierno que la duda.

Y no hay mal que por bien no venga.

Tenía algo que decir pero ya no me acuerdo.

Había algo que sentía, que quería.. y ya no sé dónde está.

Ahora hay un vacío que no entiendo de dónde a venido.

Tal vez sea algo relacionado con mis neuronas espejo

y puede que le haya robado los sentimientos a otro.

La verdad es que estoy cansada del frío que nunca se marcha,

de mi piel de lija,

de los bordes de mis ojos

y de mi incontinente ansia que nunca se sacia.

Harta de papeles en blanco que ya no soy capaz de rellenar

y de otros ocupados por letras que jamás me interesarán.

Del cenicero abarrotado,

del movimiento de tierra enfrente del balcón

y de la luz gris.

Agotada de los días iguales,

del tiempo sin nada y de dejar pasarlo.

Como aquel que abre el grifo y deja el agua corriendo,

que se escape,

que fluya,

que marche,

que se gaste.